Partículas do Grande Sertão

Coração de gente — o escuro, escuros.
Quem ama é sempre muito escravo, mas não obedece nunca de verdade.
Querer o bem com demais força, de incerto jeito, pode já estar sendo se querendo o mal por principiar.
No sistema de jagunços, amigo era o braço, e o aço! 
Amigo, para mim, é só isto: é a pessoa com quem a gente gosta de conversar, do igual o igual, desarmado. O de que um tira prazer de
estar próximo. Só isto, quase; e os todos sacrifícios. Ou — amigo — é que a gente seja, mas sem precisar de saber o por quê é que é.
O amor? Pássaro que põe ovos de ferro.
Vivendo, se aprende; mas o que se aprende, mais, é só a fazer outras maiores perguntas.
A colheita é comum, mas o capinar é sozinho.
(...)
Julgamento é sempre defeituoso, porque o que a gente julga é o passado.
O que lembro, tenho. 
Mestre não é quem sempre ensina, mas quem de repente aprende.  
Quem mói no asp'ro não fantaseia. 
Quando se curte raiva de alguém, é a mesma coisa que se autorizar que essa própria pessoa passe durante o tempo governando a idéia e o
sentir da gente. 
Vingar... é lamber, frio, o que outro cozinhou quente demais.
Quem sabe do orgulho, quem sabe da loucura alheia?
Ser chefe — por fora um pouquinho amargo; mas, por dentro, é risonhas flores.
Um chefe carece de saber é aquilo que ele não pergunta.
Comandar é só assim: ficar quieto e ter mais coragem.
Toda saudade é uma espécie de velhice.
Um sentir é do sentente, mas outro é do sentidor.
Tudo é e não é.
Mocidade é tarefa para mais tarde se desmentir.
Sertão é onde manda quem é forte, com as astúcias.
O sertão é do tamanho do mundo.
Sertão é dentro da gente.
O sertão é sem lugar. 
O sertão é uma espera enorme.
Sertão: quem sabe dele é urubu, gavião, gaivota, esses pássaros: eles estão sempre no alto, apalpando ares com pendurado pé, com o olhar remedindo a alegria e as misérias todas.
A vida é ingrata no macio de si; mas transtraz a esperança mesmo do meio do fel do desespero.
A vida é muito discordada. Tem partes. Tem artes. Tem as neblinas de Siruiz. Tem as caras todas do Cão e as vertentes do viver.
Manter firme uma opinião, na vontade do homem, em mundo transviável tão grande, é dificultoso.
Viver — não é? — é muito perigoso. Porque ainda não se sabe. Porque aprender-a-viver é que é o viver mesmo.
Enfim, cada um o que quer aprova, o senhor sabe: pão ou pães, é questão de opiniães...
Feito flecha, feito fogo, feito faca.
Vi: o que guerreia é o bicho, não é o homem.
Até que, um dia, eu estava repousando, no claro estar, em rede de algodão rendada. Alegria me espertou, um pressentimento. Quando eu olhei, vinha vindo uma moça. Otacília. // Meu coração rebateu, estava dizendo que o velho era sempre novo. Afirmo ao senhor, minha Otacília ainda se orçava mais linda, me saudou com o salvável carinho, adianto de amor.

- Guimarães Rosa.

Gritos em silêncio

A ambivalência de uma tentativa de suicídio só pode ser vista pelo grito de socorro que sucede (e certamente antecede) o ato. Vozes roucas que não se calaram e que, portanto, podem se fazer ouvir, porque "viver é muito perigoso; e não é não. Nem sei explicar estas coisas. Um sentir é o do sentente e o outro é o do sentidor" (Rosa, 1994, p. 439).

Pedacinho de você

Um olhar calado, como de quem observa.
Ou talvez, mesmo, não queria entender nada porque não lhe interessava.

Noite gelada

Pedem respostas, mas cobram silêncio. Como em um grito, um grito que fica preso na garganta e arde feito fel. Cobram sorrisos, mas semeiam lágrimas escondidas na fronha do lençol. Soluços e bravejos em noite de terça-feira. Sussuros e grotejos em manhã geladas de outono. Uma meia no pé. O outro, descoberto, sente a relva que entra doce pela fresta da janela. Em meio a tanto ódio e remorso, um rugido, feito fera desperta. Xinga, braveja. Fora, certa vez, suficientemente forte para viver e acordar sozinha.

Páginas de silêncio

Mas então essas coisas, essas pessoas, viram uma linguagem muda. E eu a história que nela se calou.