Se viver não é só mais uma possibilidade de ser feliz, o que é então? Um acúmulo de dores e desusos? Por que parece que felicidade é um prato tão caro e absoluto, por que se tantos parecem tê-lo conquistado com tão pouco?
Tantas e tantas noites se passaram e eu ainda fico pensando, esperando o dia chegar como se ainda tivesse uma imensa esperança de que ele seria interessante e me faria sentir, de alguma forma, algo que me tornasse uma pessoa melhor. Mas o dia vem, e ainda outro dia vem, e se vai, e as coisas continuam como estavam. Cinzas. E sem graça. Mas como exigir algo diferente da vida se a cada nascer do sol planto as mesmas sementes? Como, se tudo o que espero é grande e distante demais para meus dedos tocarem, para minhas mãos abraçarem? Somente desejo.
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