Tantos deles não vieram
Não chegaram nunca
A calçada não é casa, não é lar
Não é nada
Nada mais do que um caminho que se passa
Tão estranho pra quem fica
As palavras no asfalto, nessa vida são tão duras
O carinho não consola mas apenas alivia
A calçada não é cama Não é berço Não é nada
Nada mais nos faz humanos sem afeto
E o medo é um abraço tão distante de quem fica.
Onde vai? Nós estamos de passagem
Onde vai? Onde a rua nos abriga
Onde vai? Estamos sempre de partida
Onde vai? Onde a rua nos abriga desse frio.
As pessoas que se enrolam nos jornais não são mais notícia
Elas não esperam de um papel de duas cores nada mais que um pouco de calor
A calçada não é pai Não é mãe Não é nada
Nada mais do que um abrigo, um refúgio
Tão estranho pra quem passa... Pra quem passa.
- Nenhum de Nós, in Jornais.
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